Р. Баумволь
Читая Ленина
Книга жизни лежит предо мной на столе,
Я сижу в тишине и тепле.
Этой красной обложки испытанный цвет
Моим теплым дыханьем согрет.
Я листаю страницы спокойной рукой,
В доме – созданный мною покой.
Я закладку беру – шелковистую нить,
Чтоб ее меж страниц заложить.
Над закрытою книгой сижу в тишине,
И отчётливо видится мне:
Вот в подвале сыром зарубежный мой брат,
Он одной этой книгой богат,
Он о правде с волнением в ней узнаёт,
"Подымайся, рабочий народ!"
Я сестру зарубежную на чердаке
Застаю с этой книгой в руке.
К этой книге протянуто множество рук…
Но вдруг оглушительный стук…
Наполняют жандармы чердак и подвал,
Только нет уж того, кто читал.
Он спускается по водосточной трубе,
Он прижал эту книгу к себе;
Он ходами подземными книгу несёт
И выносит на солнце, в народ.
Кем бы ни был он – рикшей, поэтом, ткачом, -
Ему тюрьмы и смерть нипочём.
Эту книгу прочтя, я навстречу иду,
Мы в одном с ним строю,
мы в одном с ним ряду –
Нам на радость, врагам на беду!